Por el ventanal en llanto del ultimo desayuno nace prematuro el olvido. La caprichosa alcoba duerme su desparpajo perniabierta En sabanas de luto. Un tabernáculo de cocina archiva su lujuria en tarros vacíos de miel.
El misterio de una poesía hiere o adula, es como un elixir oscuro y a la vez brillante. Describir su forma no vale, hay que dejar que ella te invada y vaya remontando tu corazón.
2 comentarios :
El misterio de una poesía hiere o adula, es como un elixir oscuro y a la vez brillante. Describir su forma no vale, hay que dejar que ella te invada y vaya remontando tu corazón.
Jose:
Muy bello lo que Ud. dice. Le confieso una picardía: En este poema hablo de una habitación y parece que hablo de una mujer. saludos
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